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Percy Bysshe Shelley (1792-1822) An Englands Männer Männer Englands! was bestellt Euren Zwingherrn ihr das Feld? Warum webet eure Hand Der Tyrannen Prachtgewand? Warum gebt der Drohnenbrut, Die von eurem Schweiß und Blut Frech sich nährt, ihr immer noch Speis und Trank, und front im Joch? Bienen Englands! warum schafft Ihr zur eignen Schmach und Haft Waffen, Ketten immerdar Für die feige Drohnenschar? Habt ihr Obdach, Nahrung, Ruh? Winkt euch Glück und Liebe zu? Sagt, um welchen Hochgewinn Gebt ihr Schweiß und Blut dahin? Ihr sät das Korn für andre nur, Durchwühlt für sie nach Gold die Flur, Für andre wirkt ihr das Gewand, Und euer Schwert trägt andre Hand. Sät Korn - doch für den Zwingherrn nicht! Schürft Gold - doch nicht dem faulen Wicht! Webt Kleider - nicht dem Schelm zu Nutz! Schweißt Waffen - selber euch zum Schutz! In Kellern, Höhlen suchet Rast — Ihr baut für andre den Palast! Was flucht ihr eurer Not? Euch trifft Ja nur der Stahl, den selbst ihr schlifft!

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